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我是一部未完的小说,章节之间夹杂着沉默与期待,像雨天翻开的一页,字迹还未干。我是一双走旧了的鞋,知道哪条小路的砖缝最易积水,哪块石头总在黄昏时分反光。我像站在舞台边的那盏微光,不言语,却在。
我是一串时间中的片段:昨天是怀旧者,手里攥着老车票不肯扔;今天是提问者,站在十字路口望天而非望路;明天呢?也许是虚无主义者,在日历空白的那一格中落笔“无”。我不急着定义“我是谁”——只是想尽量诚实地,和那个流动着的“我”待在一起。
我行至城市的肋骨间,铁轨如神经纤维般颤动。地铁广播说:“下一站,抵达。”我知道我并不在意去向,却总在听那句话——它让我相信,人生不那么飘忽。也许我们都只是想听见,有谁告诉我们:你正在抵达。

有时候,我以为我是我想成为的那个人:笃定、自由、不依赖任何人。但夜深心坠之时,我发现我更像那个躲在梦境褶皱里偷看世界的孩子,在书页微亮的缝隙中,试着辨认出口的轮廓。那时我会问:自由,是不是也可以是一种柔软的依赖?
所以我开始怀疑,我是否真能在语言的轮廓中落定形状。或者说,我正变成一个游丝般的存在隐喻:在确定中摇摆,在否定中行进,在每一次误解中,偷偷长出自我低语间悄然分枝的思维花蕾。